Se nos fueron los días de tu infancia creciste y ya caminas con tus pasos tu cuna siempre lista en mi regazo no importa viento, lluvia o la distancia…
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En Mixcoac empezó todo… Un puñado de sílabas en medio del silencio, los pasos… latidos de palabras…
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Mateo seguía arrodillado ante la tumba de su esposa. El reverendo Fullerton leía unas líneas del Salmo 121; ambas figuras, como dos cactus en el desierto, parecían hacer juego con aquel camposanto…
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La lluvia despierta al colibrí con su cuerpo avasallado de visitar flores entre el alba y el ocaso y decide contradecir su destino…
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hábitos de lectura de un sauce llorón cantan glorias al sigilo de las sombras sobre mundos arquitectados en fuga los reflejos cromáticos deletreados…
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La danza de tu boca en mi piel es de sonidos suaves y erizados instrumentos, de pasos lentos, apretados, bien marcados, momento que deseo interminable…
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Cuál Luna que cuelga del cielo cuándo la noche es más bella, al filo de la madrugada, —justo en la cercanía del alba—…
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… y somos menos ingenuos como parece antes de la tarde como aquellos pasos…
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Los platos esperan quietos, pacientes. Están atrapados entre restos de frijoles, tomate y otros vegetales. Gritan por mi ausencia. Las manitas de cilantro simulan su pena jugando al tin marín…