Ella siempre me ha confesado sus secretos y ha escuchado los míos. He sido testigo de todas sus fases, la he visto cuando está llena hasta cuando mengua…

Florecen bugambilias por pezones
y cambian de colores sus aureolas
cuando con mis dos lenguas provoco olas
mis dedos de tu cuerpo son arpones…

Por nuestras venas, capilares y arterias, corre sangre de diferentes linajes. No somos del mismo signo zodiacal ni de igual ascendente…

Ya está caminando la tarde
el cansino sendero del cielo
que frunce su nuboso ceño
frente al espejo astillado de la lluvia…

Quizá uno de los rasgos identitarios más acusados de la literatura sea su carácter o dimensión ficcional. Independientemente de la complejidad de su definición…

Igual que un maniquí, sin inmutarme,
me gusta modelarle a la muerte
vistiendo mis harapos de la suerte
que sepa cómo hace sonrojarme…

Me dijeron que quien tenía que designarme escritor era el otro; los otros; los lectores; la crítica. ¿De verdad? ¡Quién mejor para saber quién soy que yo!… 

La noche tranquila en mi barca, junto a otras tantas similares que plagaban las calles de San Cristóbal, el día de la celebración a este mismo personaje, todas alumbradas por velas brillantes…

Noche bajaba surcos entre pies. Brillo insoportable quedó por huellas raíces. Oscuridad fue madera y efecto profundo de manto acuífero…