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Por Víctor Hugo Pedraza
A cuenta gotas
las palabras suenan,
caen,
se estrellan desquiciadas
contra el conjunto misterioso,
pálido,
de una hoja de papel,
fiel representante del pensamiento.
Ahí, se consolida el augurio incierto
que taladra las entrañas
del insomnio alterado,
superior,
que tóxico
recrimina para salir,
a veces, sin temor, ya.
Se escucha, entonces,
como murmullo lacerante,
su voz.
Ya no apagada,
sino imponente.
Así, se recoge,
simplemente,
al comienzo de la noche
mi necesidad de escribir.
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IMAGEN AL EXTERIOR
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