Claustrofobia,
¿qué hace esta cicatriz
que quiere quitarse las uñas
para no escarbar en ellas a la multitud
centímetro a centímetro,
ésta que choca… esta sombra que empuja la gruta subterránea
de su sombra a la que se le resbala el refugio de todos sus instintos?
.
Claustrofobia,
por más que escarbo
y se abren todas las jaulas, ¿cuál es el mundo de fuera?,
¿cuál el de adentro?
Los cielos racimos
se decapitan, son las nubes con mi rostro
con los frutos que entierran sus palas en el Cristo,
pero no encuentran a nadie.
.
Mi cáscara se columpia,
consigo misma se aparea, se bebe el café lleno de mañanas
y entierra su perra en la semilla de todos los difuntos
al fin me toca y no me encuentra.
.
O me encuentra muy alejada de mí misma
repleta de letras, cima o encaje en pañuelitos de palomas
que crepitan y truenan.
La claustrofobia se vuelve un lote baldío
¿o ya estoy muerto?
Alguien me dicta estas últimas palabras, es el Javier
que no me quiere, y no me quiere saber
porque él o ella huye de sí mismas
y me deja tirada en lo más alto de un crucifijo.
.
IMAGEN AL AL EXTERIOR
En el país de los huesos, Génesis, 112 x 55, copia >> Alias Torlonio