Relato

Por Eleuterio Buenrostro

Mi abuela María no murió, tampoco era esa a la que mi hermano Emigdio, hincado sobre la tierra, pedía no la enterraran. No es que trate de negarme a su muerte, sino que sé que ese cuerpo que velamos no era ella. Mi abuela era fuerza, una taza de café infinita en sus manos, una voz de enojo que hacía cimbrar a cualquiera. Esa última que reposaba tendida sobre la cama, tenía una cara pálida,