Cómo será guardar al pueblo en mi costado
la garganta en el bolsillo
y la luna sacarla de las espinas de los puercos.
.
Ando de puerta por las calles
que ando que no ando en toda nada
descubriendo primaveras que nos miran
desde lejos con sus ojos cerrados
con sus calzones a media rodilla
con su rabo hacia la encrucijada
como buscando brújula.
.
Cómo será levantarme
en el Sur y tener el rostro de todos los que llevan su vela hacia el olvido
los que en su espuma llueven un corolario
y no escapan de su pelícano interior
de su niño descalzo.
.
Ando de pobrecristo en todas las caídas
en todos los remiendos y gaviotas,
esperando ser tú, él y ella, con los brazos abiertos
con el puño asta
de susurro hacia el aire
de abrazo canario.
.
Quizá la eternidad nos quite los clavos.
Tal vez se fortalezca gatuna el alma
la arboleda que crece ante la negligencia, sin duda, tiene nuestro nombre
y parapeto
flor y culo negro.
.
Las risas
que se escuchan dulcemente
reconstruyen nuestra cara
en lo más tierno del pueblo
en el murmullo de un lóbulo
en lo más inocente de nuestra hambre
en nuestra lengua y caballo que juega en sus cuitas
en el jilguero que no sabemos qué significa
pero nos baña de miedo.
.
El amor, ese lugar de exterminados
ese común jorobas
esa chiche
de muchos hijos
nos deja en su chaqueta más blanca
y todos somos su pañuelo.
.
En fin, cómo será llevar la boca del pueblo en los zapatos
en las orejas, en la nariz
en nuestro tigre más pinto
y que no nos quede a deber como la rosa
y deje de estar temblando.
.
Seguramente, ese día, tu pie, tu mano, tu corazón,
cada uno estallará de júbilo al encontrarnos.
.
IMAGEN AL EXTERIOR
El Pastor >> Mario Sironi., Italia, 1885-1961.